Retorno

Querida Fernanda,

De vez em quando escrevemos uma à outra. De vez em quando paramos. Da última vez eu precisei me recolher no infinito. Nem te conto. Fica, aliás, quase impossível contar sem doer. E – oh, deus – dizem que a palavra pode curar. Mas acontece que, para curar, ela precisa passar por terrenos tão pedregosos – precisa doer tanto, mas tanto – que a gente começa a pensar se vale a pena. Se lhe contar que recorri às pílulas, você entenderá.

Mas não, não é esse o ponto. O ponto é: volto a escrever. No risco de não receber resposta. Nem carícia. Volto a escrever porque é isso o que faço e porque é isso o que farei para todo o meu sempre. Volto a escrever porque me lembrei de Tomates Verdes Fritos e fiquei com vontade de ler o livro. Retomar os tempos em que mulheres se contavam memórias e verdades. Ou ainda existem esses tempos? Mas que tempos, oh, que tempos. Sinto-me agora com oitenta anos – exata idade da minha avó materna – e me pergunto embasbacada: que tempos são esses? Mas a minha avó não tem desses sobressaltos. Ela sabe que o tempo e a história mudam o amor, o sexo, os toques e as percepções. Mudam as certezas, os trabalhos, os afazeres e as pontas dos lençóis. Mudam o jeito como o sol se põe e as vozes que cantam o adeus. Ela simplesmente sabe. Sou eu que nunca soube acolher a crueza do mundo. O tanto-faz do destino. O jeito delicado de a vida dizer que, afinal, emiudamos diante da imensidão do tempo e do espaço.

Eu já não sei do sentido porque há muito tempo desaprendi a sentir. Ao contrário, meu corpo sente sozinho e sem me contar: faz tremores e diz que é assim mesmo. Mas eu queria mesmo era uma poesia rabiscada em guardanapo. Para lembrar que ainda existem casas de avós. E que as crianças ainda sabem voar.

Despeço-me com saudades!

 

Carla

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