Errar Errar Errar

Errar. Errar. Errar. Alguém proibiu e eu não me lembro do nome dele. Dizem que era o próprio Deus vestido de nossos fantasmas de infância. Ou a memória da infância vestida de deus. Só sei que alguém proibiu o erro e nós acreditamos. Eu, ao menos, acreditei. Logo eu, que do erro faço os mais surpreendentes sabores. Uma mistura de alecrim e doce de goiaba. Uma farra de pimenta e sorvete de alcaçuz.Uma mistura de ele e eu e de insônias cheias de poesia. Samba e amor até mais tarde e sono pra caramba de manhã. Perder a hora. Decifrar enigmas que ninguém notou: como pode Deus ser homem se a Terra tem todas as formas e dores de mãe?

Faço do erro meu mais delicioso destino, mas acreditei naquela primeira proibição. Desde então, adoeço dos tremores de poeta. Deixo o expediente já pensando na próxima carta que escreverei para os deuses. Pensando na minha mãe e numa terra de fantasmas. Pensando na morte e na alegria. Pensando nas flores do verão. E em como o sol pode curar ou secar, assim como a chuva tem potência de vida e de morte na mesma medida. Tudo guarda a força de um erro. E certos erros podem resultar em vida nova: até mesmo Darwin sabia disso e nem poeta era.

Errar. Errar. Errar. Alguém proibiu, mas a natureza não escutou. Daí que meu corpo cheio de dobras é, surpreendentemente, um chamariz de beleza e prazer. Daí a chuva e o desgaste da pedras. Daí a poesia e a felicidade. Daí o gozo. E a ilusão. Daí a morte. O renascimento. A decomposição, o caos e o adubo. Daí tudo aquilo que nasce do que morreu: o amor, o fungo e as flores de cemitério. Daí a luz, a escuridão e todas as cores perdidas entre uma e outra.

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