sua infância

balanço

Amor,

A ideia da sua infância é meu alento. Você correndo atrás de patos querendo capturar estrelas. Sua maneira de inventar nas caixas vazias as brincadeiras mais plenas. Seus cabelos, seus passos, suas corridas. Toda a delicadeza que o construiu menino para sempre e ainda hoje.

A minha infância, meu amor, perdi em algum bolso de saia. Dessas saias rodadas, sabe, que nunca mais usei, por ter me esquecido do movimento das flores. Dessas saias rodadas, meu bem, que nunca mais dancei. A minha infância, meu querido, está no bolso e eu tento encontrá-la, tento encontrá-la, tento encontrá-la, mas essas pílulas para descanso do coração fazem um nó danado na minha memória.

Você sabe, meu anjo, sou como qualquer outra: despedaçada e triste, cheia de poesia no coração cansado e sufocado e sem portas para que alguém entre cuidadoso. Fechada, amor, como quem amou desmerecências. Como quem entregou a alma e a força do pensamento a quem jamais soube entregar de volta um sorriso. Amor, amor, amor: todos os dias em que você acredita em um ideal – cravado de abnegações furadas e ternuras fingidas -, uma fada morre de tristeza. Pois elas – já conhecedoras do mundo mágico – sabem que hoje o tempo é árduo e não há quem saiba segurar a mão para curar a dor.

Ideais são coisas distantes. É o futuro enlouquecido. É a mentira, meu amor, é a mentira. Verdade de verdade são suas invenções de infância. Seu jeito de ser pirata e bandido. Colecionador de sonhos. Desenhista de aventuras.

Precisamos, meu querido passarinho, de reinventar a infância em nós. Para que possamos salvar as fadas.

Porque ser criança, meu amor, é gostar de ser. Cheio daquele egoísmo delicado que nos torna tão bondosos como os primeiros anjos.

Com ternura,

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