Tristeza

Tristeza faz uma ternura. E, por vezes, acalenta: feito o aperto quase gostoso de esperar o pai voltar de viagem: e ele demora e demora e você olha para tudo o que traz lembranças dele e entende, num susto, a felicidade.

Nos momentos em que tremi todas as dores do mundo, não era tristeza o que eu sentia. Era medo. O medo abafa aquela melodia suave que apenas uma doce tristeza é capaz de entoar. O medo engole a poesia e os cabelos brancos do seu avô. Esconde os anúncios do tempo e a hora das miúdas mortes do dia-a-dia. O medo, meu amor, faz trezentos nós bem no meio dos sonhos. Silencia o corpo. Faz pavor da vida. Não conhece as cores. Nem o destino deliciosamente traçado na palma da sua mão esquerda. Só a tristeza, querido – irmã da alegria: ri baixinho para não assustar. E chora mansinho da lembrança de.

Tristeza faz música. Rabisca poemas. E dança.

Hoje um amigo me relatou memórias. Contou que a vida, vez ou outra, esbarra no medo. Estanca. Sufoca. E, quase sem notar, entendi que a tristeza precisa ter vias e avenidas para fluir. Livre. Precisa ter um céu aberto. Fazer chuva. Cinza. Azul.

Tristeza é feito luz. Vento. Ou passarinho. É saudade. O filho que você não teve. Sua mãe na foto mais linda do mundo. A mulher que você viria a ser. A respiração quente na sua nuca. O homem de muita idade e infinitas histórias. A melhor amiga de infância para toda a vida. Um coração rabiscado no canto do caderno. Um bilhete de amor. E flores no cemitério.

Tristeza, meu bem, tem as cores da chuva fina que me invade hoje. É como pedir colo. E saber que não se vive sem amor. Sentir saudades para sempre: de tudo o que veio e do que há de vir. Do que não veio. Do impossível. Tristeza é uma gota do impossível em mim.

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